Sous un ciel clair, la chaîne du Stockhorn se dresse, drapée de bleus profonds et de verts brûlés par la lumière.

Sous un ciel en fête, la montagne se dresse, éclatante comme une gemme vivante.

Sous un ciel traversé d’oiseaux en formation, la lumière douce d’un après-midi d’automne caresse les feuillages roux.

Neuf tulipes, éclats solaires, s’élancent du ventre bleu d’un vase de verre.

Sous un ciel azur cinglé de nuées fouettées par l’été, le champ haletant se consume d’or et de silence.

Sous une lune qui tourbillonne comme un vieux vinyle, le dernier bus fend la neige avec lenteur.

Sous un ciel abricot, les Alpes se dévoilent dans une pudeur majestueuse.

Des corps d’écorce dressés, veines à vif, s’élancent dans la touffeur verte d’un bois qui respire le désir muet.

Les ruines d’une cité oubliée s’élèvent, fières, comme les vestiges d’un rêve ancien que le vent caresse.

Le boxeur lève les bras, victorieux, visage fendu d’un cri ou d’un masque.

L’église s’élève, dorée par la lumière des dernières heures, entre les feuillages en feu et les montagnes bleues.

Dans la cuisine baignée de silence, un bouquet penche la tête, trop vivant pour rester sage.

Le jour naît à peine, ou s’éteint déjà — difficile de le dire. L’eau, vaste et calme, épouse la brume du ciel, dans un bleu lavande mêlé de soupirs.

Sous un ciel flou, ourlé de nuages vagabonds, la mer s’étire en nappes d’azur et de jade.

Ils défilent serrés, masques ou visages, entre rire figé et lassitude grimaçante.