Sous l’ombre immense des montagnes couronnées de neige, le souffle de l’automne fait danser les couleurs vives.

Assise contre le mur éclatant, l’enfant semble flotter entre deux mondes : celui de l’enfance et celui du songe.

La ville s’élève comme un jeu figé dans sa propre lumière. Blocs rouges, jaunes, violets — un damier vivant où chaque fenêtre pulse comme un pixel d’âme.

Le soleil se couche, la ville s'endort. Les phares des voitures s'allument, et l'autoroute s'anime. Je roule en silence, au milieu de la nuit, seul le bruit du moteur et le sifflement du vent m'accompagnent.

Sous la lumière oblique, les saules taillés dressent leurs bras noueux comme une procession d’anciens gardiens.

Tarija est située sur les rives du Río Guadalquivir (Nuevo Guadalquivir) au centre d'une vallée tempérée, à 1 854 m d'altitude. Connue pour ses vignobles et ses vins rouges doux et fruités, la région de Tarija est une des régions de Bolivie où il fait bon vivre. Un climat très agréable où la vie s'y écoule comme un long fleuve tranquille…

Une mer de nuages roule sur les collines, lourde d’un souffle d’orage et de blé mûr.

Le livre "Souvenirs de la cour d’assises" de André Gide est un texte particulièrement intéressant à plusieurs égards : tant par sa teneur littéraire que par son regard sur la justice et la condition humaine. Voici un panorama de ce qu’il est, ce qu’il dit, et ce qu’il peut susciter.

Sous la lumière indécise, un visage s’éveille, peint de songes et de mélancolie. Les ombres bleues dansent autour de ses yeux, comme si le temps s’était arrêté pour écouter ses pensées.

Assise dans la nuit bleue, elle se dresse comme une flamme tranquille. Son visage, ferme et doux, garde le secret des douleurs apprivoisées. Autour d’elle, les couleurs chantent : rouge du cœur, or de la mémoire, bleu du rêve.

Sous la lumière mate, le visage de Marianne se tient entre le feu et la cendre. Le rouge derrière elle brûle sans flamme — sans doute le souvenir d’un amour perdu.

Dressé comme un veilleur entre ciel et terre, l’arbre solitaire s’élève, rouge de tronc, vert de couronne, dans une danse figée sous les nuages qui filent. Ses racines enroulées dans la terre fertile semblent boire le secret du monde.

Un chemin clair serpente, comme un murmure d’enfance perdu dans les collines. Il traverse les champs gorgés de lumière, bordés d’arbres au feuillage dense, où le vent s’amuse à peindre l’ombre et le chant.

La lumière décline dans un murmure d’or, effleurant les eaux comme une dernière caresse. Le ciel, lavé de bleu tendre et de rose fané, s’étire doucement au-dessus du lac apaisé.

Sous un ciel aux soupirs de coton, l’automne s’invite sur la toile comme un songe chaud et mélancolique. Les arbres, en robes fauves et dorées, tendent leurs bras noueux vers l’azur, tandis qu’une silhouette solitaire, perdue dans la lenteur d’un pas, glisse sur le silence des feuilles mortes.