Dans le souffle vert du soir, elle fume la mémoire du monde. Chaque ride, un sentier de poussière et de rire, creusé par le temps.
Ses yeux — deux miroirs où brûle encore la jeunesse de la terre. Le tabac s’allume comme une prière lente, offerte aux ancêtres. Elle ne parle pas, elle exhale — et c’est déjà une légende.

Haïku

Fumée en spirale
le vent écoute son chant lent, 
feu du souvenir.

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