Un voile de brume s’attarde encore entre les troncs — comme une mémoire bleue du matin. Les arbres, rangés en silence, écoutent tomber la lumière.
Au-dessus, les feuilles dorées vibrent, suspendues dans leur dernier éclat, avant la lente descente vers la terre. Chaque touche de jaune est une note, chaque branche un fil de musique. La forêt respire — grave, douce, inépuisable — comme si le monde jouait pour lui-même, sans témoin.
Digital Painting
🍃 Haïku
Brouillard de novembre,
la forêt garde en secret
le chant des couleurs.
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