La peinture se présente comme un grimoire visuel, une grille d’ocre brûlé où chaque case abrite un signe, une présence, une pulsation.
Les symboles y vivent comme des hiéroglyphes modernes : un oiseau figé dans son élan, une silhouette agenouillée, un œil qui veille, un arbre réduit à son essence. Tout semble issu d’un alphabet oublié, un langage qui précède les mots.
Puis la peinture bascule vers la musique. Les notes, les clefs, les accents rythmiques surgissent comme des fragments de partition. Elles ne sont pas là pour être jouées, mais pour être vues, comme si le son avait décidé de se faire image. Le tableau devient alors une rencontre entre deux systèmes de signes : l’écriture des anciens et la notation des musiciens, réunies dans une même respiration.
L’ensemble dégage une impression de rituel silencieux. Chaque symbole semble invoquer quelque chose — un souvenir, un rythme, une présence — et pourtant rien ne parle, rien ne chante. C’est une partition muette, une prière graphique, un alphabet qui hésite entre le monde des formes et celui des sons.
Gouache sur papier toilé, 36 x 47, réf. CS10726
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