Sous une lune qui tourbillonne comme un vieux vinyle, le dernier bus fend la neige avec lenteur.
Les immeubles, figés dans une veille orangée, laissent couler leurs rêves contre les vitres. Quelqu’un, quelque part, rentre tard — ou s’échappe. La ville soupire, la nuit s’épaissit.
Haïku :
Lune en halo gris
Un bus rouge fend la neige
Vers l’absence chaude
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