Sous un ciel qui retient son souffle, la maison s’allonge comme un souvenir — mur blanc, toit brun, racines humaines face à l’éternité des montagnes.
Les pentes se couvrent de pourpre et de vert, terre labourée par des saisons anciennes, tandis qu’au loin les sommets déchirent la lumière de leurs arêtes glacées, bleues comme des veines ouvertes.
On pourrait croire le monde immobile, mais le vent traverse les arbres nus, les collines murmurent leur lente respiration, et chaque couleur semble vouloir dire : je me souviens.
Dans ce paysage, tout ce qui fut humble devient sacré — une maison, un champ, un chemin effacé, sous les nuages qui se dissipent comme les doutes d’un voyageur retardé.
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