Sous un ciel aux soupirs de coton, l’automne s’invite sur la toile comme un songe chaud et mélancolique. Les arbres, en robes fauves et dorées, tendent leurs bras noueux vers l’azur, tandis qu’une silhouette solitaire, perdue dans la lenteur d’un pas, glisse sur le silence des feuilles mortes.

Les Raisins de la colère (The Grapes of Wrath) est un roman majeur de John Steinbeck, publié en 1939, qui lui valut le Prix Pulitzer et contribua à son obtention du Prix Nobel de littérature en 1962. C’est une œuvre profondément humaniste et engagée, à la fois chronique sociale, fresque épique et cri de révolte.

Les façades se penchent, tremblantes, vers le miroir des rues noyées. Le ciel, lavé d’incendies éteints, s’ouvre sur la coupole lointaine, spectre d’un Paris immobile.

Le château se dresse, gardien de brumes et d’eaux profondes. Ses pierres, patinées d’histoire, reflètent l’or pâle du soir sur la surface tranquille du lac Léman.

Sous un ciel aux souffles mêlés, la lumière glisse sur les toits roux d’un village qui respire lentement.

Les montagnes, massives et bleues, gardent encore la morsure de l’hiver. Elles veillent, immobiles, sur les vallées où la vie renaît en éclats de vert et d’or.

Son visage se tient dans la lumière comme une question sans réponse. Les contours tremblent, glissent, se dédoublent — la chair devient émotion, la couleur devient souffle.

Son visage émerge lentement du noir, comme une flamme dans la nuit. La peau, profonde, mêle la terre et la lumière, modelée par le pinceau comme par la vie.

Sous un ciel immense, les nuages voguent lentement, pareils à des pensées de lumière.

Sous un ciel vaste et lourd, l’estuaire respire lentement. Les nuages s’étirent comme des voiles effilochées, porteurs d’un souffle venu du large.

Sous la caresse du couchant, la montagne s’élève, solitaire et vaste, couronnée de neige et de cendres.

Je contemple l'amoncellement de mes toiles comme on contemple des souvenirs fanés.

Sous un ciel voilé, la ville sommeille au bord du fleuve.Les maisons, serrées comme des souvenirs, gardent la chaleur éteinte d’un autre jour.

Un chemin de terre s’élève doucement vers l’horizon, comme une phrase qui cherche sa fin.

Sous un ciel de velours noir, piqué d’étoiles tremblantes, la ferme sommeille dans une clarté irréelle.