La toile bruisse comme un paysage en train de naître, où les bleus errants se frottent aux ocres et aux rouges encore tièdes. Des oiseaux noirs, simples battements d’encre, traversent l’espace comme des pensées fugitives au-dessus d’une terre remuée.
Tout semble glisser, couler, hésiter entre horizon et effondrement, dans une matière travaillée par le vent et la mémoire. C’est un monde sans lignes fixes, un monde qui respire, où la couleur raconte ce que les mots n’osent pas fixer.
Huile sur toile, 50 x 70, réf. CS1026
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