La montagne surgit comme une vieille divinité de pierre, coiffée de neige et de silence sous un ciel traversé de nuages en fuite.

À travers l’onde mouvante, un soupir de lumière s’élève. Les tiges jaunes — fines, indociles — traversent la surface comme des pensées soudain révélées.

Ses yeux noirs traversent le spectateur avec une gravité d’oiseau nocturne, tandis que les fleurs dans ses cheveux ressemblent à de petites braises tropicales.

Le roman Effroyables jardins, publié en 2000 par Michel Quint, est un très court récit, à peine une centaine de pages selon les éditions, mais il possède la densité d’une vieille photographie retrouvée dans une boîte à biscuits rouillée.

Les vaches dérivent dans la prairie comme des barques lentes sur une mer d’herbe citronnée, baignées d’un soleil qui semble avoir fondu dans la peinture.

Un sentier clair serpente comme une pensée douce entre les collines, guidant une petite silhouette rouge vers un ailleurs silencieux.

Sous la lumière oblique, les saules taillés dressent leurs bras noueux comme une procession d’anciens gardiens.

Sous un ciel mouvant, la chaîne majestueuse se dresse, vaste cathédrale de pierre striée de neiges éternelles.

Les collines s’ouvrent comme un livre de lumière, où chaque champ écrit sa phrase en or, en vert et en terre.

Un étang s’étire comme un miroir rêvé, capturant le ciel en fragments tremblés de bleu et de silence.

La mer s’agite comme une étoffe vivante, tissée de bleus profonds et d’écumes blanches qui chuchotent à la surface.

Un vieux musicien s’incline comme une branche sous le vent, serrant contre lui sa contrebasse couleur de braise, vaste cœur de bois qui bat entre ses bras.

Trois visages penchés comme des flammes inquiètes, pris dans une tempête de couleurs qui ne sait pas se taire.

Des sommets déchirés de lumière émergent d’un océan d’ombre, comme des géants veillant sous un ciel troublé.

Une silhouette nue, traversée de bleus et de braises, se tient devant le poêle.